La penna è una spina

La penna è una spina.
Mi punge, mi graffia, m’insanguina le dita…Ribelle, violenta, pesante, mi cade di mano.
Lei cade, il pensiero si rialza.
Lo aiuto, lo colgo e per un momento lo sento.
Ma poi si ritrae al tatto di una speciale malinconia.
Sensazioni avvelenate come un fascio di rose ingiallite ,che stringo con disperata ostinazione, restando dietro un sorriso che non sa dire..
Inquiete come l’espressione stanca, di un viso che non riposa.
Cosa mai racconta un viso che riposa? Nulla!
Muoviti dunque, reclama senza moderazione il tuo dolore,  non spingere la porta, non sollevare le tendine.
Non posare i tuoi occhi sui miei.
Non ti appartengono, non ti vogliono, non ti cercano.
Potresti vedere.
E non voglio.
Lasciami qui, al buio caldo di questo mio mondo trasversale.
Qui, dietro la finestra, in compagnia del silenzio di tutte le parole che non so mai dire.
Cosa vuoi  tu che pretendi di abbracciarmi…
Cosa vuoi che io sia? Dimmi?
L’anima autodidatta sperperata su questi fogli aggrinziti che non danno calore? Filtro mediato di ragione e sentimento.
Vattene…
Resto senz’anima stanotte, resto un’idea, il profilo di amore senza sole, amore che non si scioglie, che ristagna, che non ha corpo e vibrazioni.
Sono un quadro , un quadro senza tela, immaginato e aperto all’idea.
Pensami da dietro la porta, scegli ciò che vuoi che io sia, pensami e mi vedrai.
Non entrare però quando mi avrai veduto.
C’è troppo amore in questa stanza, bagliori di stelle accecanti, carezze appiccicate al soffitto, abbracci accatastati alle pareti.
Va via!
Attraversa il corridoio dei miei pensieri.
Trova l’uscita da una malinconia che è solo mia…